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风裹着路边枯草的碎屑，像细沙似的打在林恩的斗篷下摆上，发出“沙沙”的轻响，那声音在空旷的野外格外清晰。
他半蹲在小镇外的一棵枯树后，指尖无意识地抠着树皮上的裂痕——深褐色的树皮干硬易脆，一抠就掉下来细小的碎屑，落在他沾满尘土的手背上。
眼前这座无名小镇，是他离开灰石镇后遇到的第一个聚居地，也是他眼下唯一能指望补充粮食的地方。
连续两天啃着硬邦邦的黑面包，他的胃早就开始隐隐作痛，若再找不到吃的，恐怕连走到下一个地方的力气都没了。
从树影里望过去，小镇的轮廓比灰石镇矮了不止一截，布局也松散得像被风吹散的石子。
灰石镇外那圈圈住沃土的高大石墙，在这里连影子都没有，只有几十间低矮的土坯房顺着土路铺开。
土坯房是日晒雨淋后的灰褐色，屋顶的茅草被狂风刮得东倒西歪，有的地方甚至露出了里面的黄泥，像老人斑秃的头皮，显得破败又荒凉。
脚下的土路是镇上唯一的主干道，坑坑洼洼里积着前几天下雨留下的泥水，浑浊的褐黄色液体里混着碎草和小石子，踩进去能没过脚踝。
偶尔有穿着打补丁粗布衣的平民走过，他们面黄肌瘦，颧骨高高凸起，眼神空洞得像蒙了一层灰。鞋底溅起的泥点落在裤脚，他们也只是麻木地抬手掸两下——那动作轻飘飘的，像是连皱眉的力气都省了，仿佛早已习惯了这种困顿的日子。
林恩的目光先扫过小镇入口，心里悄悄松了半口气。
这里没有灰石镇集市前耀武扬威的贵族马车，也没有挎着腰刀、眼神凶狠的镇吏，只有一个扎着蓝布头巾的老妇人，坐在路边的石头上摆着个小摊。
老妇人的头巾早已褪色，边缘起了毛边，露出里面花白的头发；小摊上放着三个缺了口的陶碗，碗口的磨损痕迹深得能摸到木纹，里面盛着些暗绿色的野菜，菜叶上还沾着细小的泥土，一看就是刚从附近的地里挖来的。
她低着头，手里捻着一根草绳，干枯的手指关节突出，草绳在她手里粗细不均，显然没什么章法。路过的人来来往往，她连眼皮都不抬一下，倒像是在守着个没人要的破烂，而非营生——或许在这座小镇里，这样的“营生”本就换不来什么。
林恩又耐着性子观察了片刻，直到一个挑着柴担的中年男人从镇里走出来。
柴担压得他脊背佝偻成了一张弓，肩膀被麻绳勒出了深红色的印子，可他的脚步却异常稳当，每一步都踩得很实。柴火捆得不算紧实，有的柴枝还在滴水，显然是早上沾的露水还没干。
男人路过老妇人的摊前时，停下了脚步，粗哑地说了句什么——风把声音吹得有些散，林恩没听清。
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